UNNI LINDELL MIODOWA PUŁAPKA Dziękuję nadkomisarz policji Evie B. Ragde za szczególnie wartościową pomoc. Dziękuję też jak najbardziej żywej, prawdziwej Birce. Wściekłość nadpłynęła jak fala. Rozpoznawalna, nieustępliwa, ruchliwa – znikąd. Uderzyła jak zawsze niczym grom i wznieciła pożar nie do ugaszenia. Jakby się wpadło w czarną dziurę. Żadnych hamulców. Nic, tylko poszarpane emocje. Wzniesienie dłoni, napięcie mięśni i żar nienawiści, gdy pada cios. Przeklęte gadziny. Nachodzą człowieka i myślą sobie, że wszystko im wolno. Rządzą się, moszczą. Jak się to nazywa? Egoizm, egocentryzm albo po prostu czysta bezczelność. Woda w dzbanku ma ten sam kolor co szkło. Zawsze tak: nic nie wygląda na to, czym jest. Woda to nie szkło. W bruzdach wąskich na palec samotne pszczoły Gospodarują wśród traw. Przyklękam, Zaglądam do otworu i napotykam oko Krągłe, zielone, niepocieszone jak łza […] Królowa pszczół zaślubia zimę twoich lat. Sylvia Plath, Córka pszczelarza, z tomu The Colossus and other Poems (1960), tłum. Ewa Truszkowska. 10 czerwca (14.42) Vera Mattson zmęczonym gestem przeciągnęła dłonią po szerokim czole. Farbowane włosy, zebrane na karku w nieporządny węzeł, nie były już intensywnie czarne: przetykały je srebrne nitki i znaczyły brązowe odrosty. Siedziała na malowanym stołku kuchennym, ściskając w dłoniach kubek z kawą, i wyglądała przez szparę między firankami. Zerknęła na garaż z falistej blachy, wzdłuż którego rósł gęsty i ciernisty żywopłot z berberysu poprzerastany powojem. Obok niej na stole leżała zmięta, szara od brudu ściereczka. Farba z parapetu zaraz odpadnie. Dzisiaj na dworze nie było policji ani węszącego, powiewającego ogonem owczarka na naprężonej smyczy. Chyba skończyli już tutaj dochodzenie? Popatrzyła na żółty dom po drugiej stronie ulicy. Łodygi pnących róż okryła świeża zieleń liści, pąki lada moment miały rozwinąć się czerwienią na żółtej ścianie. Córka sąsiadów i jej trochę przysadzista przyjaciółka o rudych włosach znowu skakały na batucie. Ich histerycznie ostre głosy napływały przez szczelinę w oknie. Widziała niewyraźnie dwie skaczące sylwetki – góra, dół, góra, dół. Migały nad i pod gałęziami, obwieszonymi kiśćmi niebieskoliliowego bzu. Dziewczynki miały na sobie dżinsy i jakieś krótkie bluzeczki, które odsłaniały połowę brzucha. Że też rodzice w dzisiejszych czasach nie dbają, żeby dzieci były porządnie ubrane. I dlaczego dziewczynki są w domu w środku dnia? Czyżby rok szkolny już się skończył? A może zatrzymano je ze względu na to, co przed tygodniem zdarzyło się z chłopcem? Nagle dźwięk pojawił się znowu. Vera Mattson zatrzymała na chwilę w ustach łyk letniej kawy, nim go przełknęła. Coraz bliższy, irytujący dzwonek samochodu rozwożącego lody mieszał się z pokrzykiwaniem dziewcząt. Ta-ta. Ta-ta. Ta-ta. A potem zapadła cisza. Samochód z lodami przyjeżdżał co poniedziałek i za każdym razem do głębi ją denerwował. Nie chodziło tylko o to, że monotonny dźwięk niemal zadawał jej fizyczny ból. Szło też o niepokój, jaki wywoływał. Napływający ludzie, wołania, hałas. Nie lubiła zakłóceń. Vera Mattson z lekkim stuknięciem odstawiła kubek na blat stołu i przyjrzała się swoim grubym palcom. Sytuacja mogła się zmienić w ciągu sekundy. Zdjęcie chłopca, który zniknął tydzień temu, było wszędzie – w telewizji i we wszystkich gazetach. Zamknęła na moment oczy i zobaczyła dziecko z blond włosami, półotwartymi ustami i zbyt dużymi przednimi zębami. Była ostatnią, która go widziała. Wstała, podeszła do pojemnika z chlebem i otworzyła go. Były tam tylko dwie piętki, tak więc musiała ruszyć do sklepu. Najgorsze, co mogło się jej przydarzyć. Problem stanowiła nadwaga. Vera Mattson nie lubiła spotykać się z ludźmi. I mimo że było lato, dalej chodziła w zimowym płaszczu. Właściwie nie był specjalnie gruby. Przede wszystkim – wytarty. Nosiła też skarpetki do spódnicy i używała starej nylonowej siatki na zakupy. Sygnał samochodu z lodami rozległ się znowu. – Nic się nie stało. Czuję się dobrze – powiedziała do siebie, zatykając uszy dłońmi. Przeszła do wąskiego przedsionka i stanęła, przyglądając się swojej twarzy w wiszącym na ścianie lustrze, ze starości pokrytym ciemnymi plamami. Jej odbicie było tak pozbawione wyrazu i mało zachęcające, że najchętniej umknęłaby wzrokiem przed własnym spojrzeniem. Przez ostatnich dziesięć lat niewiele się zmieniła. Wszystko inne – tak, ale ona – nie. Wielokrotnie powtarzała policjantom, że nie chce być w nic wmieszana. Ale nie dali jej spokoju. Nalegali, żeby opowiedziała wszystko, co wie. Przecież nic nie wie, odparła. Bo co by to miało być? Co niby miała wiedzieć? Tłumaczyła ciągle od nowa to samo – że widziała tych trzech chłopców tego dnia. Że wołała za nimi, bo jak zwykle szli skrótem przez jej ogród. Bardzo to irytujące, zwierzyła się detektywom. Gdyby ją zapytali, powiedziałaby, że zwymyślała chłopców. Doprowadzali ją do szaleństwa tym wiecznym skradaniem się pod ścianami. Nie ma wątpliwości, że uwielbiali ją prowokować. Tego dnia, kiedy zniknął blondynek, otworzyła drzwi, wybiegła i krzyczała za nimi na cały głos, że teraz ma naprawdę dosyć, że pójdzie na skargę do ich rodziców i tak dalej. Dwóch z nich zdążyło przeleźć przez rozebrany płot na końcu ogrodu i zniknęło, zbiegając zboczem w stronę Oddenveien. Trzeci, blond półdiablę, zawahał się i stanął. A potem zawrócił. Jej pyskowanie poskutkowało. Wystraszony i zdezorientowany zatrzymał się parę metrów od niej, jakby mu nogi wrosły w ziemię. Trwało to zaledwie chwilę. Zerwał kiść bzu. Patrzyła wściekła, jak drobnymi dłońmi gniecie liliowe kwiatki. Jak rozciera je w palcach na miazgę i rzuca na ziemię. Dziś mija dokładnie tydzień od tego dnia. Policja powiedziała jej, że przypuszczalnie jest ostatnią, która widziała Patrika Øye. Oczywiście nie miała pojęcia, jak chłopiec się nazywa, dopóki policjanci nie zapukali do jej drzwi. Powiedziała im wszystko: że nie pobiegł za tamtymi dwoma, ale odwrócił się i wyskoczył za bramę, a potem pognał żwirowaną drogą w tym samym kierunku, z którego go przyniosło. Wtedy widziała go po raz ostatni. Zbyt duży czarno-beżowy tornister z ukośnym zielonym paskiem podskakiwał mu na plecach. 10 czerwca (15.16) Signe Marie Øye podniosła się na łokciu i pozostała w tej pozycji. Na stole stała szklanka wody. Obok niej leżała biała serwetka z brązową plamą tłuszczu. Wpatrywała się w zamknięte drzwi werandy i w niebo, które barwiło szybę błękitem. Silne letnie światło nachalnie i przygniatająco rozgrzewało godziny do białości. Nagle znowu pojawiła się siostra i wzięła ją za rękę. – Chodź – odezwała się. – Usiądź. Zrobiłam omlet. Usta wydawały się suche i obce. Siostra cały czas nalegała, żeby jeść. Zadzwoniła przyjaciółka, obiecała przyjść i skosić trawę. Trawnik całkiem zarósł, bo wiosna była ciepła. Ale co tam trawa wobec tego, że Patrik zniknął. Zmusiła się, by usiąść. Siostra postawiła przed nią talerz, przycupnęła obok na kanapie i zaczęła ją karmić. Wkładała jej do ust żółte kawałki. Signe Marie Øye żuła powoli, jakby usta nie były jej. Od dłuższego czasu nie sypiała. Tej nocy i poprzedniej też nie. Wtem usłyszała samochód na drodze za oknem. Odwróciła głowę. Silnik przez chwilę pracował na wolnym biegu, potem wrzucono wsteczny i samochód się kawałek wycofał. Skręcił z powrotem na drogę i odjechał. A więc tym razem to też ni...
TOMI-3231